Le soir les pieds pis que ceux d’une vigne
La voix cassée
Et des pensées d’un même murmure
Pieds de vigne ce qu’il l’attend
Jusqu’à la noire levée du crépuscule
Une feuille fuligineuse
Une encre d’un rose tulle
Fournirons des poèmes précieux
Et la lecture
Attendons
Robert Tirvaudey
