Nous voudrions voir l’oiseau
Dans le tumulte du printemps
Tournoyer dans le ciel
Une femme à sa fenêtre
Le vieillissement imprimé sur ses rides
Brouillées d’étoiles gémissantes
Et les mains enchevêtrées
Une femme à sa fenêtre
Le regard arqué par les larmes
Avec ce mouvement subtil
Qui embrase tous les possibles
Une femme à sa fenêtre
Qui se consume
Dans l’infamie du temps
Dominique Blanchemain, 2020
