Ce qui se dit: J’ai traversé la rue pour ne plus être au soleil. Il fait trop chaud, même à l’ombre. Il y a la rue, quatre étages et ma fenêtre au soleil. Une casquette sur la tête, une casquette à la main, il vient me serrer la main. Voulez-vous ne pas crier comme ça, c’est de la folie!
* * * * *
Des aveugles invisibles préparent les linges du sommeil. La nuit, la lune et leur cœur se poursuivent.
* * * * *
À son tour un cri: «l’empreinte, l’empreinte, je ne vois plus l’empreinte. À la fin, je ne puis plus compter sur vous!»
Paul Eluard, Capitale de la douleur, Répétitions, 1926
