je ne fais que passer
répétait ma mère
en venant tisonner
les braises dans le poêle
de la salle à manger
où je m’installais
pour rédiger mes dissertations
je ne fais que passer
répétait-elle encore
en étendant le linge
dans le jardin
où les roses à peine écloses
lui renvoyaient
son sourire vermillon
aujourd’hui si ma mère
ne fait que se faufiler
dans la trame ajourée
de mon poème
elle y dépose en passant
les traces invisibles
de son éternelle présence
Françoise Urban-Menninger
